13 POEMAS de Alda Lara

Alda Ferreira Pires Barreto de Lara Albuquerque, conhecida como Alda Lara. nasceu no

dia 9 de Junho de 1930, Benguela, Angola e faleceu em 30 de janeiro de 1962,

Cambambe, Angola.

Foi uma poetisa portuguesa de origem angolana, que criou uma grande produção

poética, publicada apenas após a sua morte, através da recolha dos seus poemas feita

pelo seu marido.

Irmã do poeta Ernesto Lara Filho. Ainda nova mudou-se para Lisboa onde concluiu o 7º

ano do Liceu. Posteriormente, Frequentou as Faculdades de Medicina de Lisboa e

depois de Coimbra, onde se licenciou. Esteve ligada a actividades da Casa dos

Estudantes do Império. Influenciou a renovação da poesia angolana, com seu

comprometimento com a luta pela independência.

Alda Lara foi casada com o escritor Orlando Albuquerque.

Após a sua morte, a Câmara Municipal de Sá da Bandeira (actual Lubango) instituiu o

Prémio Alda Lara de poesia, em sua homenagem.

Obra publicada:

Poemas, 1966, Sá de Bandeira

Poesia, 1979, Luanda

Poemas, 1984, Porto

Tempo de chuva (Contos). 1973, Lobito

1.      AS BELAS MENINAS PARDAS

2.      PRELÚDIO     

3.      TESTAMENTO

4.      NOITE

5.      RUMO 

6.      POEMAS QUE EU ESCREVI NA AREIA - PARTE I

7.      POEMAS QUE EU ESCREVI NA AREIA - PARTE II

8.      PRESENÇA AFRICANA

9.      RONDA

10.  REGRESSO

11.  ANÚNCIO

12.  MOMENTO

13.  POEMA

AS BELAS MENINAS PARDAS
As belas meninas pardas
são belas como as demais.
Iguais por serem meninas,
pardas por serem iguais.

Olham com olhos no chão.
Falam com falas macias.
Não são alegres nem tristes.
São apenas como são
todos dos dias.

E as belas meninas pardas,
estudam muito, muitos anos.
Só estudam muito. Mais nada.
Que o resto, trás desenganos>>>

Sabem muito escolarmente.
Sabem pouco humanamente.

Nos passeios de domingo,
andam sempre bem trabajadas.
Direitinhas. Aprumdas.
Não conhecem o sabor que tem uma gargalhada
(Parece mal rir na rua!...)

E nunca viram a lua,
debruçada sobre o rio,
às duas da madrugada.

Sabem muito escolarmente.
Sabem pouco humanamente.

E desejam, sobretudo, um casamento decente...

O mais, são histórias perdidas...
Pois que importam outras vidas?...
outras raças?... , outros mundo?...
que importam outras meninas,
felizes, ou desgraçadas?!...

As belas meninas pardas,
dão boas mães de família,
e merecem ser estimadas...

PRELÚDIO     

Lisboa, 1951 (de Poemas, 1966)

   

Pela estrada desce a noite

Mãe-Negra, desce com ela...

Nem buganvílias vermelhas,

nem vestidinhos de folhos,

nem brincadeiras de guisos,

nas suas mãos apertadas.

Só duas lágrimas grossas,

em duas faces cansadas.

Mãe-Negra tem voz de vento,

voz de silêncio batendo

nas folhas do cajueiro...

Tem voz de noite, descendo,

de mansinho, pela estrada...

Que é feito desses meninos

que gostava de embalar?...

Que é feito desses meninos 

que ela ajudou a criar?...

Quem ouve agora as histórias

que costumava contar?...

Mãe-Negra não sabe nada...

Mas ai de quem sabe tudo,

como eu sei tudo

Mãe-Negra!...

Os teus meninos cresceram,

e esqueceram as histórias

que costumavas contar...

Muitos partiram p'ra longe,

quem sabe se hão-de voltar!...

Só tu ficaste esperando,

mãos cruzadas no regaço,

bem quieta bem calada.

É a tua a voz deste vento,

desta saudade descendo,

de mansinho pela estrada..

 

TESTAMENTO

À prostituta mais nova

Do bairro mais velho e escuro,

Deixo os meus brincos, lavrados

Em cristal, límpido e puro...

E àquela virgem esquecida

Rapariga sem ternura,

Sonhando algures uma lenda,

Deixo o meu vestido branco,

O meu vestido de noiva,

Todo tecido de renda...

Este meu rosário antigo

Ofereço-o àquele amigo

Que não acredita em Deus...

E os livros, rosários meus

Das contas de outro sofrer,

São para os homens humildes,

Que nunca souberam ler.

Quanto aos meus poemas loucos,

Esses, que são de dor

Sincera e desordenada...

Esses, que são de esperança,

Desesperada mas firme,

Deixo-os a ti, meu amor...

Para que, na paz da hora,

Em que a minha alma venha

Beijar de longe os teus olhos,

Vás por essa noite fora...

Com passos feitos de lua,

Oferecê-los às crianças

Que encontrares em cada rua...

NOITE

1948-Outubro (de Poemas1966)

Noites africanas langorosas,

esbatidas em luares...,

perdidas em mistérios...

Há cantos de tungurúluas pelos ares!...

....................................................

onde o barulhento frenesi das batucadas,

põe tremores nas folhas dos cajueiros...

......................................................

Noites africanas tenebrosas...,

povoadas de fantasmas e de medos,

povoadas das histórias de feiticeiros

que as amas-secas pretas,

contavam aos meninos brancos...

E os meninos brancos cresceram,

e  esqueceram

as histórias...

Por isso as noites são tristes...

Endoidadas, tenebrosas, langorosas,

mas tristes... como o rosto gretado,

e sulcado de rugas, das velhas pretas...

como o olhar cansado dos colonos,

como a solidão das terras enormes

mas desabitadas...

É que os meninos brancos...,

esqueceram as histórias,

com que as amas-secas pretas

os adormeciam,

nas longas noites africanas...

Os meninos-brancos... esqueceram!...

 

RUMO 

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

Longe, a Terra chama por nós, 

e ninguém resiste à voz 

Da Terra ...

 

Nela,

O mesmo sol ardente nos queimou

a mesma lua triste nos acariciou,

e se tu és negro e eu sou branco,

a mesma Terra nos gerou!

 

Vamos, companheiro ...

É tempo

Que o meu coração

se abra à mágoa das tuas mágoas 

e ao prazer dos teus prazeres 

Irmão

Que as minhas mãos brancas se estendam 

para estreitar com amor

as tuas longas mãos negras ... 

E o meu suor 

se junte ao teu suor, 

quando rasgarmos os trilhos 

de um mundo melhor!

 

Vamos!

que outro oceano nos inflama.. .

Ouves?

É a Terra que nos chama ...

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

POEMAS QUE EU ESCREVI NA AREIA - PARTE I

Meu bergantim, onde vens,
que te não posso avistar?
Bergantim! Meu bergantim!
Quero partir, rumo ao mar...

Tenho pressa! Tenho pressa!
Já vejo abutres voando
além, por cima de mim...
Tenho medo... Tenho medo
de não me chegar ao fim.

Meus braços estão torcidos.
Minha boca foi rasgada.
Mas os olhos, estão bem vivos,
e esperam, presos ao Céu...

Que haverá p'ra além da noite?
p'ra além da noite de breu?

Ah! Bergantim, como tardas...
Não vês meu corpo jazendo
na praia, do mar esquecido?...
Esse mar que eu quis viver,
e sacudir e beijar,
sem ondas mansas, cobrindo-o...

Quem dera viesses já...
que vai ficando bem tarde!
E eu não me quero acabar,
sem ver o que há para além
deste grande, imenso céu
e desta noite de breu...

Não quero morrer serena
em cada hora que passa
sem conseguir avistar-te...
Com meu olhar enxergando
apenas a noite escura,
e as aves negras, voando... 

POEMAS QUE EU ESCREVI NA AREIA - PARTE II

Meu bergantim foi-se ao mar...
Foi-se ao mar e não voltou,
que numa praia distante,
meu bergantim se afundou...

Meu bergantim foi-se ao mar!
levava beijos nas velas,
e nas arcas, ilusões,
que só a mim me ofereci... 

Levava à popa, esculpido,
o perfil, leve e discreto,
daqueles que um dia perdi.

Levava mastros pintados,
bandeiras de todo o mundo,
e soldadinhos de chumbo
na coberta, perfilados.

Foi-se ao mar meu bergantim,
Foi-se ao mar... nunca voltou!

E por sete luas cheias
No areal se chorou...

PRESENÇA AFRICANA

E apesar de tudo,
ainda sou a mesma!
Livre e esguia,
filha eterna de quanta rebeldia
me sagrou.
Mãe-África!

Mãe forte da floresta e do deserto,
ainda sou,
a irmã-mulher
de tudo o que em ti vibra
puro e incerto!...

A dos coqueiros,
de cabeleiras verdes
e corpos arrojados
sobre o azul...

A do dendém
nascendo dos abraços
das palmeiras...

A do sol bom,
mordendo
o chão das Ingombotas...

A das acácias rubras,
salpicando de sangue as avenidas,
longas e floridas...
Sim!, ainda sou a mesma.

A do amor transbordando

pelos carregadores do cais
suados e confusos,
pelos bairros imundos e dormentes
(Rua 11...Rua 11...)

pelos negros meninos
de barriga inchada
e olhos fundos...

Sem dores nem alegrias,
de tronco nu e musculoso,
a raça escreve a prumo,
a força destes dias...
E eu revendo ainda
e sempre, nela,
aquela
longa historia inconsequente...

Terra!
Minha, eternamente...

Terra das acácias,
dos dongos,
dos cólios baloiçando,
mansamente... mansamente!...

Terra!
Ainda sou a mesma!

Ainda sou
a que num canto novo,
pura e livre,
me levanto,
ao aceno do teu Povo!...

RONDA

Na dança dos dias
meus dedos bailaram...
Na dança dos dias
meus dedos contaram
contaram, bailando
cantigas sombrias...

Na dança dos dias
meus dedos cansaram...
Na dança dos meses
meus olhos choraram

Na dança dos meses
meus olhos secaram
secaram, chorando
por ti, quantas vezes!

Na dança dos meses
meus olhos cansaram...

Na dança do tempo,
quem não se cansou?!

Oh! dança dos dias
oh! dança dos meses
oh! dança do tempo
no tempo voando...

Dizei-me, dizei-me,
até quando? até quando?

REGRESSO

Voltar...
Ver de novo baloiçar
a fronde magestosa das palmeiras
que as derradeiras horas do dia,
circundam de magia...
Regressar...
Poder de novo respirar,
(oh!...minha terra!...)
aquele odor escaldante
que o humus vivificante
do teu solo encerra!
Embriagar
uma vez mais o olhar,
numa alegria selvagem,
com o tom da tua paisagem,
que o sol,
a dardejar calor,
transforma num inferno de cor...

Não mais o pregão das varinas,
nem o ar monotono, igual,
do casario plano...
Hei-de ver outra vez as casuarinas
a debruar o oceano...
Não mais o agitar fremente
de uma cidade em convulsão...
não mais esta visão,
nem o crepitar mordente
destes ruidos...
os meus sentidos
anseiam pela paz das noites tropicais
em que o ar parece mudo,
e o silêncio envolve tudo
Sede...Tenho sede dos crepusculos africanos,
todos os dias iguais, e sempre belos,
de tons quasi irreais...
Saudade...Tenho saudade
do horizonte sem barreiras...,
das calemas traiçõeiras,
das cheias alucinadas...
Saudade das batucadas
que eu nunca via
mas pressentia
em cada hora,
soando pelos longes, noites fora!...

Sim! Eu hei-de voltar,
tenho de voltar,
não há nada que mo impeça.
Com que prazer
hei-de esquecer
toda esta luta insana...
que em frente está a terra angolana,
a prometer o mundo
a quem regressa...

Ah! quando eu voltar...
Hão-de as acacias rubras,
a sangrar
numa verbena sem fim,
florir só para mim!...
E o sol esplendoroso e quente,
o sol ardente,
há-de gritar na apoteose do poente,
o meu prazer sem lei...
A minha alegria enorme de poder
enfim dizer:
Voltei!...

ANÚNCIO

Trago os olhos naufragados

em poentes cor de sangue...

Trago os braços embrulhados

numa palma bela e dura

e nos lábios a secura

dos anseios retalhados...

Enrolada nos quadris

cobras mansas que não mordem

tecem serenos abraços...

E nas mãos, presas com fitas

azagaias de brinquedo

vão-se fazendo em pedaços...

Só nos olhos naufragados

estes poentes de sangue...

Só na carne rija e quente,

este desejo de vida!...

Donde venho, ninguém sabe

e nem eu sei...

Para onde vou

diz a lei

tatuada no meu corpo...

E quando os pés abram sendas

e os braços se risquem cruzes,

quando nos olhos parados

que trazem naufragados

se entornarem novas luzes...

Ah! Quem souber,

há-de ver

que eu trago a lei

no meu corpo...

MOMENTO

Nos olhos dos fuzilados,
Dos sete corpos tombados
De borco, no chão impuro
Eis!
...sete mães soluçando...

Nas faces dos fuzilados,
Nas sete faces torcidas
De espanto ainda, e receio,
sete noivas implorando...

E do ventre de além-mundo,
Sete crianças gritando
Na boca dos fuzilados...
Sete crianças gritando
Ecos de dor e renúncia
Pela vida que não veio...

Na boca dos fuzilados
Vermelha de baba e sangue,
…sete crianças gritando!

POEMA

Os gritos perderam-se sem encontrar eco.
Os punhos cerrados e os ódios calados
Dividiram os Homens,
que se não reconheceram mais...

Mas as lágrimas cavaram sulcos fundos
nos olhos vazios de esperança,
e os sulcos não se apagaram...